En el pasado no hay historia
esta quimera está de frente
es una aparición
una dedicatoria.
El tajo de una perspectiva
un caminar así constante
ese dolor angustiante
ese atorado cierre.
Pero la vida continúa
es reinventar la existencia
un credo intermediario
de límites proyectados.
Luego liberación del todo
de cuerpo con el alma henchida
y en el puño aquel orgullo
vertido a río creciente.
Y sin embargo su inerrancia prevalecía
y era quien disciplinaba esas ventanas
cuya propia luz pintaba muros y celdas
alegraba de las tinieblas su despertar
alegaba del tiempo su arrogante serenidad
añoraba de besos y abrazos la puntualidad
ansiaba hacer la migaja del tocar de nuevo
atrofiaba del día su poder nauseabundo
y atormentaba fatalmente y sin regreso
el disperso pálpito que ostentaba suscribir
con el rigor de un final la obra de su vida.
Todo regreso se dedica
como se ofrece campo al viento
en este espacio ya exento
de silencioso pregonar.
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